act17mini

Когда я была снаружи, он не реагировал. Может, осколок здесь, в этом доме?

Спина начинает ныть от долгого сидения. Надо бы размяться. Ну, раз поглядеть вокруг — ничего страшного, правда?

Сюда? Туда? Сюда вверх? Это не под полом, да?

Вот! Сигнал усиливается...

Ой!

Откуда взялся этот шкаф? Он всегда здесь был?

О нет, я что-то сбила!

Калаиша подумает, что я трогала её вещи! Надо вернуть всё на место...

Наверное, нормально вернуть то, что упало на пол?

Нимфа наклоняется и нащупывает в темноте размытый силуэт.

Странное ощущение пробегает по кончикам пальцев. Она поднимает силуэт, обнаруживая гирлянду из веток, шипов и мха с лютиками, всё ещё смешанными в нём.

(На древнем сарказе) Снег?

Нимфа чувствует, как сердце пропускает удар, произнеся древнее сарказское слово, словно холод, когда снежинка падает на ладонь.

Она смотрит на гирлянду в своей руке, сопротивляясь желанию надеть её.

Комната кажется сжимающейся и темнеющей, почти душной. Звук дыхания в ухо становится тяжелее, но это её собственное или... сзади?

Ветви переплетаются в её волосах, шипы пронзают ладонь. Нимфа молча считает, затем медленно, но решительно поворачивается, чтобы посмотреть назад...

Пожалуйста, возьми это.

А?

Ты — когда ты... кто ты?

Пожалуйста, возьми...

Пожалуйста, возьми... это...

Стены хижины падают, крыша исчезает. Я оказываюсь в дикой природе, хаос битвы доносится из-за пыли.

Гирлянда в моей руке превратилась в кровь, просачиваясь сквозь пальцы.

Кровавый нахцегер ползёт ко мне, но я не могу пошевелиться.

Помоги... мне... мастер...

Кто ты?!

Передай лорду... Король сарказов мёртв. Илиш пал.

Почему... мы всё ещё сражаемся?

Я слышу древний язык сарказов, обрывки слогов, которые складываются в слова...

'Король', 'Смерть', 'Битва'.

Я пытаюсь спросить его, где мы, но мои слова ускользают с губ, превращаясь в слабые эхо в небе.

Где я?

Конец поля боя... граница между жизнью и смертью...

Почему ты не даёшь мне своего благословения, Мастер? Ты презираешь и мою трусость?

Дай мне боль разложения, дай мне продолжение жизни... забери эту силу.

Пожалуйста, возьми...

Он достаёт из своей груди гнилой предмет и кладёт его мне в руку.

Его лицо искажается от боли. Его глаза полны благоговения, страха... и ненависти.

У-уноси его от меня!

Я не хочу его! Помоги!

Я понимаю... это не благословение, а наказание за моё предательство.

Пожалуйста... Мастер Калайша.

Ты назвала меня... Калайша?

Подожди, почему моя рука действует сама по себе?

Это трюк, Калайша? Прекрати!

Я поднимаю руку к сломанной фигуре, но рука, которую я вижу, обмотана бинтами, пропитанными засохшей кровью.

Потрёпанный лоскут касается шлема дезертира. Запах разложения вырывается наружу, разрывая остатки его разума, заполняя его оболочку, принося... жизнь.

Я чувствую головокружение, затем голод. Я наделил силой своих ослабевших сородичей, становясь сильнее в процессе.

Без слов я слышу знакомый голос в голове.

Сними оружие, дезертир, и покинь моё поле боя.

Как прикажешь, Мастер.

Он снимает тяжёлую броню, по частям, обнажая ужасные раны сквозь разрывы ткани, скрывающей его.

Кровь, сочащаяся из его тела, мгновенно сворачивается, словно новая кожа.

Вы видели снег раньше?

Звук этого слова странный, но я понимаю, что оно значит.

Так давно не выпадал снег в Казделе, что многие забыли, как произносить это слово.

Я убил урсина и разрубил ему грудь. Я смотрел, как он умирает, но он, казалось, не чувствовал боли, повторяя одно и то же слово снова и снова.

(Произнося урсинское слово для снега)

Это должно быть что-то, что снимает боль. Вы видели снег, Мастер?

Боль — тень силы, а жизнь — солнце. Я не вижу снега под палящим солнцем.

Вы боитесь боли, но не смерти?

Но почему мы живём в... нет, это не моё дело говорить.

Я должен идти, Мастер.

Иди на север и не возвращайся.

Картина передо мной бледнеет в дали. Я быстро удаляюсь от земли и приближаюсь к полю боя.

Я вижу, как сталкиваются шлемы и мечи бьются о доспехи. Я вижу тень смерти, нависшую над Казделем.

Где я?

Эй...

Эй...

Как я сюда попала?

Моя рука...

На моей руке образовались розовые узоры. Кровь замерзла в кристалл, разрывая кожу и прорываясь наружу по узорам.

Прохладный ветер пронесся, разрывая мою кровь и плоть, как лепестки цветов, оставляя лишь...

Больно... почему...

Иди.

Дай мне руку.

Калаиша?

Она крепко держит мои руки и шепчет заклинание, которого я никогда не слышал.

Я вижу прозрачные капли воды, свисающие с её ресниц. Возможно, это растаявший снег.

Фух...

Она выдыхает и отпускает мои руки.

Тепло утешения всё ещё здесь. Я разворачиваю ладони...

Узоров и ран больше нет, вместо них пара синих крыльев бабочки, которые хлопают и исчезают в снежном поле.

Это всё настоящее?

Да, это так. Пойдём, я расскажу тебе по дороге.

Калаиша...

Мы уже встречались? Ну, ладно, здесь можешь звать меня Северной Ведьмой.

Кажется, ты первый Нахцегер, которого я вижу с тех пор, как приехала сюда.

Нахцегер? Я...

Я чувствовала твоё присутствие с тех пор, как ты ступила на снежное поле. Ты слабеешь, как костёр, похороненный под снегом.

Нахцегер, отвернувшийся от войны, неизбежно слабеет, и этот процесс ещё болезненнее, чем ожидание приближения смерти.

Так зачем же ты это сделала?

Она небрежно бросает мне вопрос, словно поднимая облачко рыхлого снега.

Но вопрос такой тяжёлый, что я могу только хватать ртом воздух. Я не могу вымолвить ни слова.

Из-за той самой войны?

Лорд, то есть Неззсалем, не имел выбора. А ты...

Тебе пришлось выбрать противоположный путь, как и мне.

Мы на месте.

За трещиноватым валуном лежит небольшой участок льда, куда не достают ни ветер, ни снег. Под этим льдом вода остаётся спокойной, убаюкивая круглый воздушный карман, подобный грустному глазу.

Северная Ведьма трескает края ледяной поверхности своим посохом, и воздушный карман вырывается наружу, снова сливается с ветром и снегом.