Глава 13

Плач банши сплетается в скорбную мелодию, а волны под ногами поют торжественную песнь.

Уверенный мужской голос вторит звону колоколов, а лунный свет служит прозой.

Костяной свисток звучит сам, прежде чем его сыграют.

Его далёкий вой, пронзающий само время, обрушивается на Багровый Двор.

В тот миг, когда я взошёл на трон, погребальный звон уже был связан с моей судьбой.

Никому из нас не уйти.

Но то, что оплакивает элегия, — не твой труп.

Это все наши связи.

Сангвинарх продолжает сопротивляться, кровь хлещет из его пальцев, словно когти, вырезающие глубокие царапины на выбеленном черепе Фераммута.

Его тело рассыпается в погребальном плаче, лишь чтобы воссоединиться в крови.

Он — икона крови, и пока есть кровь, он будет сражаться.

Я... не... Банши...

Амия, присоединяйся ко мне.

Исследуй струны элегии. Отыщи исток Банши.

Смотри на меня. Смотри на вопли, от которых ты когда-то закрывала уши.

Мы должны покончить с ним здесь.

Я попробую!

Песнь Банши звучит вновь, и древний погребальный звон, кажется, обретает плоть, сдерживая ползущую кровь.

Вампир всё ещё поднимается.

Спустя мгновение к гармоничному плачу присоединяется довольно нежный женский голос.

Провозглашение смерти? Приговор отвержения?

Нет, не только. Мелодия несёт в себе робость и затаённую... печаль.

Когда кровь остывает, лунный свет меняется. Ненависть сарказов не беспричинна, и месть вампира не беспричинна.

Однако это отнюдь не обещанное будущее. Может ли у выживших быть будущее на выжженной земле?

Нет!

Что же эти брат и сестра... на самом деле видят?

Банши! Слушай!

Ты всё ещё... принял свою кровь, мою милость...

Ты так и не... победил себя!

То, что здесь звучит, — больше не элегия.

Это лишь вздох.

Вздох, что тревожит его.

Жар взрыва и тяжесть меча впервые заставляют Сангвинарха почувствовать бессилие.

Он смотрит на крошечного, такого крошечного Короля сарказов.

Он смотрит на этого Каутуса, столь ничтожного перед сарказом. Он смотрит на Чёрную Корону — такое бессмысленное проклятие.

История и иллюзии, которые он попрал, кровь и наследие, месть и несравненная сила — всё внезапно исчезает.

Он чувствует пустоту под ногами.

Фигура в белом падает со скелета.

Смешно... даже мириады душ насмехаются надо мной.

Владыка Банши и... <i>Король сарказов.</i>

Вы держите при себе этих дезертиров, что презирают прошлое, и в итоге даже не смеете действовать сами.

О... подлые всегда торжествуют.

Это воистину наше проклятие.

Чужак-Король казнил меня?

Король сарказов вторит погребальному звону. Но ты не знаешь, как сильны узы крови. Ты пытаешься судить...

Вы...

Хех, в конце концов ты всё же воспользовался силой, что в твоей крови!

Два элегических певца одновременно воздали мне погребальную песнь...

Когда пришло время, ты не смог противиться инстинкту в своей крови, что составляет всё твоё существо.

Ты действительно убил меня? Нет.

Я вернул кровь Тиказов туда, где ей место...

Иди и смотри, иди в Лондиниум...

(шёпотом на сарказском) Я буду ждать тебя за занавесом руин.

Старший профессор классической филологии Викторианского национального университета Сэмюэл Сьюсс однажды сравнил обширную библиотеку сэра Кассегрена с падубами на окраинах Лондиниума.

В этих квинтэссенциях знаний, в этих долгих тенях истории мы неизменно находим параллели с тем, как мы жили и как будем жить.

Здесь записаны эпосы и философии, одна за другой сложены мифологии и теории. Скромные учёные заполняют страницу за страницей своей мудростью и усердием, каждый поэт-лауреат — целая книжная полка.

«Когда-нибудь буря утихнет, ибо надежда не может умереть по-настоящему. То, что сложено из этих записей чернилами, — наша цивилизация во всей её гордости».

Сэр Кассегрен был сносным сокамерником; мы спорили по многим вопросам через стену. Эта стена, возможно, и была единственной причиной, по которой наше время вместе подошло к концу, так и не дав ему понять, что я сарказ; он просто принимал меня за викторианца, слишком погружённого в раздумья.

Я до сих пор помню его последние слова, перед тем как его выволокли из соседней камеры.

«В любую трудную минуту гордому викторианцу достаточно вернуться туда, и зима нашего недовольства снова покажется не такой уж бесконечной, а приход весны — самым близким».

«...Друг, тебе нужно лишь вернуться туда».

Всё, ты в жопе.

Я уже пробовал. Даже бумага — добротная телячья кожа, эти книги не горят.

И почему это называют бумагой, если это телячья кожа? Почему бы не сказать «кожа для письма» или что-то в этом роде?

Не знаю.

Да чтоб нас, этот огонь просто не разгорится. Один дым, а тёплого горшка с супом не видать.

«Суп»... Это просто вода с парой стеблей и объедками, которые мы туда кинули.

Знаешь что, это всё из-за них!

Эти ухмыляющиеся ублюдки из Королевского двора заставляют нас делать всю тяжёлую и грязную работу, хватать лондинийцев для работы на их фабриках по всему городу, и даже не дадут горячей миски за наши труды.

Капитан сказал, что мы официально захватили Лондиниум.

Силы обороны распущены. Этот тип Летту, либери, выбыл.

Ну, я уже жалею, что не пошёл с W. Чокнутая баба.

Да какая разница... Вряд ли было бы лучше, если бы я пошёл.

Что... вообще за книги тут?..

Мне всё равно, хоть каталоги со скидками.

С чего бы какому-то старику-Фелину собирать столько каталогов?

Что <i>за</i> привычка вечно задавать вопросы? Кому какое дело, что творится в голове у викторианца.

И всё же, никогда не видел, чтобы старик так рыдал. Ты видел? Весь расшитый воротник в соплях.

Эй, очнись! Притащи ещё книг, огонь гаснет.

Что ты делаешь?

Э-э... читаю.

Какое «читаю»? Ты же неграмотный! И всё это на викторианском!

Ну, тут и картинки есть! Глянь на эти рисунки: девушка-Фелин отвешивает парню оплеуху. Как думаешь, что между ними?

Наверняка измена. Есть что-нибудь интереснее?

Нет, остальные картинки скучные... Одна такая книжица — пара сотен страниц. Сколько их тут всего?

А вон те, потоньше. В каждой строке всего несколько слов, приходится постоянно переводить взгляд на следующую... Что викторианцы вообще в них пишут?

Неужели в их землях столько всего, о чём стоит писать книги?

Эта, эта и вон та... все в красивых стеклянных шкафах, и все разные?

Есть и другая версия: викторианцы настолько богаты, что платят за переплёт собственной туалетной бумаги.

Ха. Может быть.

Почему у нас нет своих книг? Они листают их так часто, что уголки загнулись...

Может, и есть. Слышал, Личи — те ещё психопаты, запираются в библиотеках. Их годами никто не видит, вот насколько.

Хотя мне плевать. Горячий суп важнее любой книги.

Да. Дни сливаются в один. И книги сливаются в одну.

Даже если я не умею читать, я знаю: под луной нет ничего нового.

Тысячу лет назад мы рубили людей мачете. Теперь у нас оружие поэффективнее.

Через тысячу лет мы будем летать по небу и использовать... не знаю, облака и звёзды? Чтобы убивать и убивать.

А если мы поселимся на лунах, вырастим свою еду, может, тогда не придётся воевать? Может, случится что-то грандиозное, и все перестанут хотеть воевать?

Ха-ха.

...*вздох*.