ling

В духе оружия можно увидеть само оружие и даже больше — того, кто им пользовался. Даже когда владелец умирает, оружие остаётся.

А духи чернил? Мы — безродный ветер. Пронесёмся — и нас нет. В зависимости от настроения Сумрака она может даже разорвать свиток. А что станется с набросками на нём?

Оружие, ты всё ещё завидуешь этой свободе без корней?

Всё ещё завидую...

А что если так? Мы не переубедим друг друга, а Лин как раз здесь. Пусть она рассудит.

Лишь бы она не выказывала пристрастия.

И вы наконец вспомнили обо мне... Неужели не томит жажда после вашего спора? Осталось несколько кувшинов Хусуна — можно утолить её.

(Буль-буль)

(Буль-буль)

Нет, не выплёвывай!

Не могу, не могу проглотить. Жжёт горло. Умоляю.

Сумрак не пила вина, боясь сновидений... Значит, и ты, дух чернил, не должен его пить?

(Буль-буль)

Напротив. Я нахожу его довольно вкусным. Чистое, сладкое, мягкое, с долгим послевкусием.

У меня всё плывёт перед глазами, будто Сумрак перевернула картину... Неудивительно, что говорят, будто яньцы это любят.

Ха-ха-ха, и это прекрасно.

Я очень люблю вино. Пробовала южные персиково-сливовые настойки, пробовала северное, обжигающее, как лезвие, а вот духи оружия из моих чернил не могут выпить и глотка.

А непьющая Сумрак создаёт духов чернил, которым оно, к забаве, кажется изысканным.

Не задумывались, почему?

Воистину, вы — наши творения, унаследовавшие от нас часть формы и духа. Но если что-то в вас от меня, то что-то, естественно, и не от меня. В конечном счёте вы различаетесь.

Духи оружия — не оружие, духи чернил — не чернила. Скажите-ка, разве вы не сами?

И ещё: что вообще значит «свободен»?

Как вы думаете, свободны ли мы с Сумраком?

Лин, ты, конечно, свободна...

Вот как...

А ты разве нет?

Я и сам себя не знаю.

Истинно свободные не ведают, почему они свободны.

Чем яростнее ваша борьба, тем меньше вы находите освобождения. Вы по природе своей свободные существа, так зачем же так терзать себя?

Всё ещё не понимаете?

Ах! Раз не понимаете, то можете расходиться. Прочь с дороги.

Вы пролили несколько глотков моего вина...

Часто говорят о «трудностях шуских троп», и не зря. Они вьются и петляют, вздымаются к облакам, и когда один поворот заканчивается, начинается другой.

Пусть так. К тому времени, как я достигну вершины, меня будет ждать хороший сон.

Похоже, снова собрание поэтов.

Белые фарфоровые чашки плывут по течению, их вино и родниковая вода смешиваются в единый оттенок. У кого чашка остановится, тот должен сочинить три строки. Те, чьё вдохновение не приходит, принимают чашу с поклоном — так и образуется эта «струйная вечеринка».

Вино — вечерний персиково-сливовый настой: из ранних персиковых бутонов, вместе с запасённой вечерней сливой перетёртых в напиток, холодный и чистый, сладкий, вызывающий слюнки во рту.

Вкус этого вина — превосходнейший.

Девушка, поющая на озере, бросает горсть водяных орехов в трюм лодки, но нечаянно выбивает весло, и оно улетает прочь. Звонкие крики и вопли разносятся на ли и ли вокруг.

Дождь меж весной и летом всё ещё идёт спустя полмесяца, туман от ударов о каменные плиты тонок, как дым. Соседи, разделённые завесой дождя, ворчат, когда же зал высохнет.

Любители чая спорят о чае, любители вина — о вине, рыбаки — о рыбалке, богатые — о золоте и нефрите, бедные — о стрекочущих жуках...

О, не забыть бы праздник фонарей. Куда оживлённее, чем вечеринка у ручья: каждый фонарь в своём стиле, зажжены от начала улицы до конца, и во время празднества не гаснут даже всю ночь.

С каждым шагом — строка, с каждым взглядом — стих, и потому на тех собраниях поэтов я никогда не проигрывал.

В тумане над рекой лотос сидит; вино зовёт в глубины, омытые волнами.

Возляг на западной горе, взбираясь по яшме; проснись на этом судне через тысячу лет.

Пути мира мягко пленяют. Теперь пади пьяным; что вред от слабой крови, угасшего настроенья?

Твоё сердце довольно?

Моё сердце таково.

Так оно довольно, но довольно слишком легко.

Надоест одно — и сотня вещей станут новыми. Но когда эти новизны иссякнут, ты снова устанешь.

Лин, твой путь здесь не заканчивается.

Послушай меня: ступай дальше и посмотри.

Туда, где «весна не приходит»?

Именно туда.

Какая разница?

Пойдёшь — узнаешь.

Значит, там мой конец?

Я и сам себя не знаю.

Собрание поэтов у ручья — одним Лин больше, одним меньше. Но то место, куда я тебя отправляю, нуждается в тебе.

Возможно, там ты наконец сможешь написать новые стихи.

Этот кочующий город.

Тот кочующий город, что раскинулся перед пустыней.

Хоть это было столетия назад, я до сих пор помню потрясение, когда увидел его впервые. И сейчас я снова стою на его надвратной башне.

Пустыня тянется на тысячи ли, песчаные бури нависают волнами зноя, туман простирается вдаль. Я чувствую, как влага уходит с моей кожи.

Чтобы завладеть источником воды, строители не думали о стратегическом рельефе. Они превратили горные хребты в преграды и приблизились к лугам и озёрам.

Сухой ветер несётся по открытой пустыне, треплет городские стены. Он кажется одиноким титаном, возвышающимся между небом и землёй, его тело непоколебимо.

Знамена развеваются на свободе. Солнце клонится к закату над рекой.

За воротами солдаты переносят тела своих братьев, павших вчера в бою, сложенных ровными рядами. Я прохожу мимо них и закрываю глаза каждому.

В ушах до сих пор звучат вчерашние кровавые битвы. Стрелы затмевают солнце, небо словно ночь, звуки резни — как разрываемый шёлк. Они продолжаются, не умолкая.

Под их телами зажигают факелы. Никто не плачет, ведь новая битва близко. Дым клубится, но ветер быстро уносит его в бескрайнюю пустыню.

Поэзия и вино уже помогли мне забыть многое из того, что я ненавидел, но перед такой картиной, не успев опомниться, я снова схватился за оружие.

Ибо каждый солдат и командир рядом со мной сделал то же самое.

Мы не можем позволить этим глупцам приблизиться к Яню у нас за спиной. Это их дом. Дом их близких.

Долго стоя перед этой бесконечной пустыней, не титан — кочующий город, а его солдаты.

Одинокий город внимает барабанам войны. Годы не спрашивают. Доблесть не угасает.

Кто сказал, что полководцы умирают по своей воле — старые стены рождают новые ивы год за годом.

Он был прав... Мне суждено было прийти сюда.

И ты тоже пришёл. Вижу, это действительно было сном.

(Нечленораздельный рёв)

Не вой. Я только что выпила несколько кувшинов Хусуна; голова кружится.

(Нечленораздельный рёв)

Сбежать? Мне не нужно. Я не Нянь и не Сумерки.

(Нечленораздельный рёв)

Ладно, да, ладно, тогда я спрошу тебя.

Ты жаждешь этих Небес и Земли, но знаешь ли ты, что между ними, как бы оно ни было vast?

(Нечленораздельный рёв)

Знаешь ли ты, когда собирать молодой чай на орошаемых полях — в марте или апреле?

Знаешь ли ты, когда в пустыне наступает холодная ночь, какие песни поют и какое вино пьют?

Знаешь ли ты...

Что об этих Небесах и Земле ты не знаешь ничего.

Конечно, ты всего лишь я...

Мы хвастаемся жизнями в сотни и сотни лет, а всё ещё есть слишком много вещей, которые мы не узнали и не услышали; слишком много состояний, которые не поняли и не познали.

(Нечленораздельный рёв)

И когда-то, как тот каменотёс в таверне у подножия горы, я тревожилась и горевала во сне. Или, может, как моя младшая сестра, я не смела даже мечтать.

И когда-то, как Варгейст и Чернильный Дух, я чувствовала, что связана с собой и с миром, и никогда не свободна.

Эти создания наших прожитых веков презирают простых людей с их десятилетиями жизни, насмехаются над их невежеством. В конце концов, ещё глупее были мы.

С юга на север, до этой вершины Шаншу — по моему мнению, это было не более чем пьянящий сон.

По правде, с древних времён, прошедшие времена, места, тысячелетия и мириады — всё это было лишь ещё более грандиозным и нелепым сном.

С завершением этого нелепого сна я наконец узнала, кто я...

(Нечленораздельный рёв)