pianst

...Что ж, справедливо. Им, должно быть, есть о чём поговорить.

Это... так ты скорбишь о брате?

...Художник может сосредоточиться только на одном, но покровитель — нет.

Солнце клонится к западу. Оба стараются больше не смотреть друг на друга.

Не надо.

...Хорошо. Теперь твоя очередь скорбеть о нём.

Черни поспешно покидает площадь Афтерглоу. Без прощаний. Без остановок. Никого не замечая.

Господин, вам письмо.

От кого?

...Графиня Стролло.

Вы не разговаривали месяц. А если...

Приглашение... и письмо от руки?

Ты хочешь пригласить меня во второй раз, Гертруда... <i>госпожа Стролло?</i>

Нет, сначала посмотрим, что она написала.

Надеюсь, у вас всё хорошо, как поживаете... это пустая болтовня.

Стоп, что это в постскриптуме...

«Я не извиняюсь за похороны и за то, что не оплакивала брата. Я извиняюсь за то, что обманула тебя».

«Если хочешь знать, я потом поняла, что добилась лишь одного».

«Я позволила Заражённому выступить на похоронах графа Стролло, отправив моей дорогой семье Стролло... „наилучшие пожелания“. Смешно, правда?»

«...Я поражена, что приписала такие небрежные оскорбительные слова».

«Похоже, в конце концов мы не одинаковы».

«Прости».

Гертруда, ты просто...

Это... даже не её приглашение. Это... турне?

Турне?

Критики и дворяне после тех похорон хотели, чтобы я выступал в их городах, так что она составила „турне“...

«Артист может сосредоточиться только на одном, а покровитель — нет», так ты говоришь?

...*вздох*.

Урсула, что ты думаешь о турне?

Заражённый в турне... Не могу представить, чем это обернётся, но точно не будет похоже на каникулы.

Ещё бы. Я буду как диковинный зверь в зверинце...

Но я должен ехать.

За что?

Я просто верю, что звук моих струн, струн Заражённого... способен преодолеть самую широкую пропасть и проникнуть в сердца этих дворян.

Даже если мне не заплатят, даже если я стану диковинкой, на которую будут глазеть, просто поставьте пианино в мою клетку...

Даже если у меня будет лишь металлический прут, чтобы бить по прутьям, я буду более чем рад.

Как и ожидал Черни, турне Заражённого музыканта сродни выставке диковинок.

Даже сейчас, на самой последней остановке...

Улицы опустели, чтобы этот Заражённый мог сам дойти до места выступления. Никто не желает идти рядом с Заражённым, кроме нетерпеливого телохранителя.

Внезапно, в едва уловимых звуках, он слышит самую знакомую музыку. Она доносится из сада у дороги.

<i>Утро и вечер</i>?!

Не останавливайся! Шевелись!

Мой господин, чей это сад...

Семейное кладбище маркграфа! Живо, шевелись!

Черни начинает шагать, поднимая голову к небу.

Пасмурное небо города почти напоминает ночное. Ненормальный график турне сбил его внутренние часы. Ему хочется спать.

У него почти не осталось сил.

Но он всё равно будет гнать это больное тело вперёд, чтобы сделать ещё один круг по этой ничтожной смертной юдоли, которую называют жизнью, снова и снова, вперёд и вперёд.

Он будет презирать, петь, ненавидеть, тосковать...

От первого луча света до последнего.